28 décembre 2010

oui Nous avions tout oublié  

Mais notre terre En enfance tombée Sa vieille ardeur se rallume Et même fusillés Les hommes s’arrachent la terre Et même fusillés Ils tirent la terre à eux Comme une couverture Et bientôt les vivants n’auront plus où dormir. » Kateb Yacine Sidi Bouzid, décembre 2010… Deux jeunes armés, sortant soudain d’une ruelle, s’acheminent vers une entrée d’immeuble. Le long de l’avenue, autrefois, Habib Bourguiba, aujourd’hui, 7 novembre, arrive une colonne de la Brigade d’Organisation Populaire (BOP). Des hommes en tenue de camouflage avec des armes automatiques marchant à côté de véhicules blindés. Les deux jeunes grimpent quatre à quatre un escalier raide, entrent dans une petite chambre et verrouillent la porte. C’est la nuit, la ville est sans électricité. Près d’une bougie est assis Esseghaier Ouled Ahmed, poète et natif de la région. Il a sur la tête un bandage de fortune avec, comme sur scène, une grande tâche de sang.  » C’est l’affrontement, dit-il. Il ne nous reste plus qu’à chercher la liberté dans l’affrontement. » Nous sommes le 18 décembre 2010, quelques heures avant l’immolation de Mohamed Bouazizi. Quelque chose a changé qui ne dépend pas de nous. Nous sommes dans un labyrinthe d’où nous ne savons comment sortir. La ville est en flammes. Le long de l’avenue, autrefois, Habib Bourguiba, aujourd’hui, 7 novembre, des sacs de sable. Des véhicules blindés aux croisements et personne dans la rue. Des feux rouges et des réverbères détruits, des restes de barricades qu’on vient d’abattre. Ce n’est que plus tard qu’on comprend que la rue est pleine de gens rassemblés dans le noir, silencieux. Des adultes, des enfants, des mains se tendent…et des cris d’égorgés. Ils descendent des banlieues déshéritées, Hay Ouled Chelbi, Hay Ennour, Hay El Frayjiya, ils envahissent Sidi Bouzid centre. Il y aura des souffranceset il y aura du sang. C’est nécessaire. Tout a commencé avec cette scène: un jeune homme calciné gît sur le trottoir du boulevard Mohamed V. Une femme agenouillée lui tient la tête. Son geste traduit la tendresse et l’impuissance. Un chômeur anonyme à l’image de  » ça aurait pu arriver à n’importe lequel d’entre-nous » : l’incarnation même du martyr. Le fait que Mohamed Bouazizi ait été un inconnu, qu’il ait appartenu à la foule des manifestants, tout cela a contribué à occulter les rares traits individuels à son sujet. L’évènement a fait de lui une amulette. Son immolation, dans le jour du 18 décembre 2010, marquera un tournant dans la biographie de quantité de gens. Désormais, il y aura un avant et un après. Et pour la première fois les gens se mirent à marcher sur la résidence du gouverneur. Poursuites, coups de matraques, encerclements : à 20 heures 03 c’est la panique. Au cours de la nuit, le bruit courut que Bouazizi est mort. Un abîme s’est ouvert. Guerre civile Près de quarante kilomètres séparent Sidi Bouzid de Meknassi. L’épicentre de la révolte s’est déplacé là, du chef lieu vers les bourgades. Entre la montagne Bard Hadid et le djebel Arbat, la vallée d’oued Fakka dévoile sur des centaines de kilomètres ses exploitations agricoles jadis propriétés des colons « pieds noirs » d’origine espagnole. Avant 2004, ces domaines, étatisés, ont été gérés selon le modèle des coopératives. Depuis 2004, ils ont été cédés aux particuliers. Mais aujourd’hui des cailloux parsèment des champs peu entretenus. « La pression de la vie est trop grande ici », lâche Bouzarda, un fellah d’El Ala, village de céréaliculteurs. « Les banquiers, les éleveurs et « les visiteurs d’El Ala nuit » m’ont mis sur la paille. Je préfère vendre des cigarettes à Sidi Bouzid qu’engraisser ces mafias », dit-il. Quand en 2004, l’Etat décida de restituer les terres nationalisées, Bouzarda avait cru qu’il pourrait rapidement mettre sur pied une ferme prospère « où il fait bon vivre ». La désillusion est venue quand la banque exigea le paiement des crédits sur des récoltes considérablement amaigries par une sécheresse persistante. Les pasteurs influents du village avaient une fois de plus manifesté leur opposition à la création de parcelles maraîchères ou fruitières qui amputeraient les surfaces pâturables et entraveraient le déplacement des troupeaux. Et, à présent que la force publique n’intervient plus dans la campagne, et se cantonne dans les villes, Bouzarda est à la merci « des visiteurs de la nuit » qui exigent de la semoule, des cigarettes et qu’on leur sacrifie trois ou quatre moutons. Un double jeu rentable.  » Aujourd’hui ou tu rejoins leschourafa, les groupes des loyalistes légitimes(GLL), armés par le pouvoir ou les groupes des étudiants armés (GEA). J’en connais qui travaillent de tous les côtés. Le jour, ils sont dans la garde communale à 12 dinars, la nuit, ils se mettent à leur compte pour racketter les conducteurs de camions ou bien au service du GEA. C’est le règne des maquignons de fort calibre. Si tu réponds aux visiteurs que tu es de leur côté, eux, ils te répondent qu’ils sont de l’autre bord. Est-ce le GEA ? Est-ce le GLL ? Ce qui est insupportable c’est le doute. Nous sommes les otages de la confusion », ajoute-t-il. La nuit, dès que les chiens se mettent à aboyer, Bouzarda, la peur au ventre, rampe jusqu’au puits pour y récupérer son fusil. Quelques kilomètres après avoir quitté l’ambiance lourde d’El Ala, voici le dernier barrage de l’armée nationale. « Les Aigles Noirs » des forces spéciales patrouillent au cœur de la steppe à bord de Hummer blindées. Ils s’enfoncent dans les champs pour vérifier l’identité d’un jeune paysan ou lui demander des informations sur les occupants de la voiture qui l’a déposé un peu plus loin. Au détour d’un virage de terre rouge, surgit le premier poste des groupes des loyalistes légitimes. Emmitouflés dans leurs kachabia, ils ressemblent à de grosses bêtes. Fusils de calibre respectable, haches pendantes, ils intiment l’ordre de s’arrêter… Autorisation de continuer. Dans la nuit tombante, des lumières clignotantes et ténues, quelques douars naufragés. Au barrage suivant, des passe-montagnes cachent les visages. L’armement est « préhistorique » : pierres, couteaux, gourdins… Un paysan égaré à cette heure « tardive » se voit imposer un contrôle plus tatillon : interrogatoire et fouille dépourvus d’aménité. L’homme s’efforce d’expliquer son cas. « Le GLL ou « chourafa » n’est ni une armée d’opérette, ni une armée d’opulence. C’est une armée de fellahs», assène un milicien à la silhouette massive. Et puis c’est Menzel Bouzaiene. Sous un ciel gris et pluvieux, un parfum de deuil entoure la ferme Castelli, à la sortie de la ville. Il n’y reste plus que des chiens pour monter la garde devant des maisons vides. Vingt-cinq personnes, des femmes et des enfants pour la plupart, ont été assassinées là. Mais rien n’indique plus le passage des escadrons de la mort. Aicha, une survivante, presque une miraculée, explique : « Après le sang qui gicle, la fumée et la panique, les ambulances et les « services d’hygiène » débarquent pour effacer toutes les traces du forfait ». Du travail propre. Des dérives mafieuses. « Si « les chourafa » ne s’attaquaient qu’aux étudiants, on serait rassuré, entend-on dans les villages. Ce n’est pas le cas. Ce qui s’est passé à Errgab témoigne des exactions commises par les milices ». A Errgab, à 30 Km de Sidi Bouzid, les casques bleus ont découvert deux charniers, un puits et des abris souterrains qui contenaient les corps de 444 personnes. Certaines avaient été enterrées vivantes. Avec en corollaire tous les actes imputés ordinairement au GEA : exécutions sommaires, enlèvements, extorsion de fonds, pillage des maisons, etc. Puis est venu la cruelle révélation : une douzaine de chourafa sont suspectés, dont le maire d’Errgab. Cette tuerie semble s’inscrire dans le cadre de la lutte impitoyable qui oppose les clans dans un cycle de représailles que chacun exerce sur les familles et les proches de l’autre.  » A Errgab, on tue pour une vache, pour un lopin de terre jalousé, pour une femme plus belle », dit un témoin gênant qui souhaite garder l’anonymat. En attendant la suite de l’enquête, le maire d’Errgab, cheikh Slah, dit El Mâalem, a été relâché. Le mode de recrutement des milices explique sans doute ces « dérives ». Si des hommes sincères ont pris les armes pour protéger leurs villages, d’autres ont été enrôlés parce qu’ils étaient simplement délinquants. Dans la campagne, c’est la montée en puissance des seigneurs de la guerre qui dictent leurs lois aux petits fellahs et amassent des butins. Ils ne savent ni le montant de leur fortune, ni ce qu’ils ont dans leurs entrepôts. C’est le règne des Ali Zaza et de ses quarante gendres. Autant en emporte le vent Qu’est-ce qui arrive ? Il arrive qu’ils sont rentrés « dedans « . Un vol au-dessus d’un nid de coucou, et les raisins de l’Eden tournent à l’aigre amer. Un doute glacial frappe à la porte des étoiles. Brrr … Ils ! Qui sont-ils ? Des fous d’Allah, le miséricordieux, des va- t- en mort. On leur a promis Al Janna, le paradis des braves. Ça n’est que ça ? Ils viennent des contrées qui n’ont connu que défaites et où l’on grandit à l’ombre de grand-père et de père qui ont le mal de la colonne vertébrale. Depuis cent ans, enfermés dans les déserts du désarroi, déshabillés de leur liberté. Démons ou possédés ? Normal qu’ils rêvent d’un jour de gloire. Le 18 décembre 2010, le jour de la destinée tant décriée, les loups-garous, les mangeurs d’hommes, les créatures se sont échappées. Mille et une nuits durant, ils ont parlé à Schahrayar. Mais le grand roi ne voulait rien entendre. A mort la parole. Parlent les armes, chantez pleureuses. On me dit de remballer mon orgue de Barbarie et mes grimaces de saltimbanque. Les temps ne sont plus aux rires et à la satire. Pantin, rentre chez toi. Désertés, les théâtres de poche, ces échoppes de liberté, d’égalité et de fraternité. Place, clament-ils, à la tragédie, au drame. Les dieux se sont échappés de l’Olympe. Leur bruit fait silence. Ils ont la rage. Ils bavent, hors d’eux tout est maléfique. Ils se disent le bien. Un bien puritain… de surhomme qui nous revient de pas très loin. La revue de Houbal, dieu avant Dieu, désormais, occupe la scène. Prenez place. Les clowns sont priés de faire la manche. Ils ne sont plus sous les feux de la rampe. Et gare à celui qui chahute. Il sera damné. Définitivement un cinglé. Parlent les armes, chantez pleureuses. Bouazizi, l’honni, Mohamed, l’adulé. Le baiser mortel des frères siamois ? C’est ça la nouvelle attraction promise ? Parlent les armes, chahutez troubadours. Mohamed Bouzizi, l’homme de l’année D’innombrables récits ont été écrits sur l’immolation deMohamed Bouazizi. Ils relèvent tous d’une littérature destinée à épouvanter le lecteur qui s’y égare. On y raconte la frustration d’un homme privé du sein maternel. Jean Baptiste Grenouille sans parfum. Tous les journaux de caniveaux essayaient de cerner le portrait de l’immolé exquis. « Voyou, de père voyou, il a grandi parmi les moutons et n’eut de relations affectives qu’avec une brebis stérile » était-il écrit dans le journal Les Annonces. « C ‘est un Djinn. Il n’appartient pas à l’espèce humaine. Il est Moussaylima le menteur. Il craint d’affronter Dieu. Il abhorre la lumière du jour, mais ne dort pas de la nuit. Il suce le sang humain et dévore la chair crue. Ses rêves circulent parmi les tombes. Il haïssait les hommes. Il voyait des tranchés pleins de cadavres de jeunes hommes, des milliers de baleines mortes flottants dans l’océan, des cieux obscurcis par des corbeaux tournoyant sans fins. Il y dresse des échafauds pour les chats et les colombes », révéla le journal El Hadeth. « Comme un reptile, petit et boiteux, il colle à la terre. Il n’a qu’un œil et possède une queue de cochon », précisa le quotidien Echourouq. Et pour couronner le tout, un article dans le Sarih, le décrivit ainsi : « A la fois singe bondissant, bouc puant et lézard rampant, il était gluant, dégoulinant de pus et recouvert de gale. Les poux y avaient trouvé un abris et sillonnaient entre les pustules immondes qui tapissaient le corps de ce bâtard, nain bossu incapable de bander ». Toi qui t’es immolé, où vas-tu t’évader ? A force de pleurs et de lamentations, d’injures et d’invectives, d’outrages et de lapidation, il a fallu qu’un fouineur s’occupe de sa vérité. Qui est l’immolé ? Yazid, la créature sortie du feu ? Ou bien ce dragon qui hante nos cauchemars et que décrivent si bien ceux qui en ont subi l’effroi ? L’immolé nous ressemble. Elevé par un père et un grand-père à la silhouette courbé, il ne vécut que dans la honte. Comme tous ceux qui appartiennent à la lignée des vaincus. L’immolé a tout connu, mais il est toujours prêt. Il savait trouver la poésie dans la gabegie. IL est chacun de nous après une nuit de sexe et de vin. Il est chacun de nous avant la douche, dans les W.C. Fatigué, le cœur brisé sur le chemin des écoliers. Il n’est pas irrévérencieux, mais il ne connaît pas la vénération. L’immolé ne nous ressemble pas. Il a l’art de la parole et sait manier les mots. Il a appris par cœur le Nahj Al Balagha, le mieux dit, toutes les sourates du Coran et les sept Mouallaqat. Il est comme piloté par les ruses de Juha. Sa tête résonne de toutes les épopées et de toutes les guerres qu’il a livrées jadis en compagnie de poètes brigands. L’homme n’est pas fait du même bois que nous et on s’en rend bien compte. Il diffère de tous ceux qui ont échoué ici. Il n’est peut-être pas moins vulnérable, mais le système ne l’a pas eu. Comment s’est-il arrangé pour passer au travers ? Possible que le système n’ait pas réussi à l’asservir assez tôt comme cela s’est passé avec nous. Possible que, à force de courir par monts et vaux… de bûcheronner, de vente à la sauvette, de flamber, de faire les fêtes foraines, de débrouillardise, il n’a jamais donné prise. Pas de femme qui exige. Pas de garnements qui s’accrochent à vos basques. Personne de qui se soucier. Il est malaisé de faire mouche sur une cible mouvante. C’est Joe de Bukowski: » Il y a des types qui ne se laissent jamais casser. Même le trou, ça ne les guérit pas. Prenez Joe Statz : on aurait dit qu’il avait passé sa vie au trou. C’était la tête de turc du gardien-chef. Si le gardien-chef était arrivé à casser Joe, il aurait pu tenir un peu mieux tous les autres taulards. » L’immolé est célèbre pour les de choses impudiques auxquelles il pense : Je ne suis pas mécréant. C’est la faim qui est impie Je ne suis pas mécréant. C’est la maladie qui est impie Je ne suis pas mécréant. C’est la pauvreté et l’humiliation qui sont impies. Les anciens disent : » Si on hésite entre manger ou ne pas manger, mieux vaut s’abstenir. Quand on ne pas décider entre vivre ou mourir, alors mieux vaut mourir. » Mille et une nuits, l’immolé n’a cessé de prévenir : Je vais à la mort. Y a-t-il une mort après cette mort ? Tu m’as crevé. Ca suffit ! Mais ZABA ne voulait rien entendre. Alors l’immolé lui récita la prière de Antara, le chevalier poète de l’Arabie heureuse : Que le cimeterre pende au cou de ceux qui ont la mauvaise foi Si tu poses un pied là où ta dignité est violée, déguerpis. Si le sort te confronte à un injuste, soit injuste. Et si tu te mêles aux goujats, soit exécrable. J’étais à côté de l’immolé et je le sentis trembler comme mon cœur. Non de peur, ou si c’était de la peur, c’était la peur de la folie, la peur de devenir aussi radical qu’un tremblement de terre. L’arrogance ? Le mépris ? Tu me nies. Tu me couvres de tes petites crottes. Tu m’as coupé l’herbe sous les pieds. Tu me colles au train. Tu me pompes la moelle. Qu’est-ce que tu cherches ? A te venger sur moi ? Me foutre une raclée ? Que je me transforme en brebis pour bêler à tes pieds ? Ca va ! Tu es le plus fort. Je ne suis pas de taille, je ne fais le poids. Laisses tomber, qil zebbi. Je ne suis pas un homme nommé cheval. Y a pas moyen de s’arranger ? Non ! Tu m’ignores. Tu me dis : vas voir ailleurs si j’y suis ! Mes conneries te sortent par les trous du nez ! Eh bien ! Tiens : CHTRAFATIH, SLASH, OUVVV…Tu as un sacré chantier là : un bidon de gazole. Et si ce n’est pas assez, j’abats un as : des allumettes. Ha Choumi Hahhh… Ha Guili Hahhh…Un cri de bêteforcée, vaincue, hurlant sa peur, sa haine, son défi, le défi que connaissent bien ceux qui ont traqué le chat sauvage, le cri que lance l’animal foudroyé quand la meute fend sur lui et que rien n’a plus d’importance que lui même. Pleurs et lacérations, Ndib wa Nhib. Ha Choumi hahhh…Ha Guili Hahh… ***** Imagine…, chante John Lennon. Sidi Bouzid, ville interdite, interdite à tous ceux et celles qui savent ébruiter de scandaleuses vérités, sur la place publique. Les ébruiteurs, tous, sont pris en chasse, muselés. Mais peuvent-ils empêcher l’imagination de gambader hors leurs périmètres de sécurité ? Abandonne tes rênes et garde-toi de bruiter le hennissement de ta fiction. Car c’est dans son garrot que se trouve la vérité captive. Laissons le conteur chevaucher les étendues de la désolation. (Ce buzz de l’année est une fiction). Taoufik Ben Brik (Source: NouvelObs.com le 28 decembre 2010) Lien:http://tempsreel.nouvelobs.com/actualite/monde/20101228.OBS5370/tribune-tunisie-sidi-bouzid-brule.html