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L’\u00e9crivain Taoufik Ben Brik d\u00e9nonce la disparition des lieux de parole et d’\u00e9criture dans son pays<\/font><\/strong><\/span><\/p>\n Qui \u00e9crit encore \u00e0 Tunis ?<\/font><\/strong><\/span><\/p>\n Taoufik Ben Brik (*)<\/span><\/b><\/p>\n \u00a0<\/font><\/span><\/b><\/p>\n Jusqu’au quart de si\u00e8cle dernier, le si\u00e8cle des si\u00e8cles, les ca\u00efds \u00e9taient l\u00e9gion \u00e0 Tunis.<\/span><\/p>\n \u00a0<\/span><\/p>\n Ali Chewereb, Kamel M’bassia, Ouled Hnifa… <\/span> Ils r\u00e9gnaient sur des quartiers populaires. <\/span> Halfaouine, Bab Souika, Bab Jedid…<\/span><\/p>\n \u00a0<\/span><\/p>\n Ils mettaient une certaine agitation dans notre ville. Chicago n’\u00e9tait pas tr\u00e8s loin.<\/span><\/p>\n \u00a0<\/span><\/p>\n \u00a0Para\u00eetre \u00e9tait un devoir. Le Tunisois, m\u00eame pauvre, pouvait tout perdre \u00e0 une table, sauf sa ga\u00eet\u00e9. Il tirait sur la corde en pensant : \u00ab\u00a0Demain, Allah le d\u00e9brouille…\u00a0\u00bb. C’\u00e9tait l’\u00e9poque o\u00f9 l’on avait parfois ray\u00e9 Dieu de la carte du ciel, mais o\u00f9 on croyait encore au diable. Salah Garmadi, le plus tunisois des \u00e9crivains tunisois \u00e9crivait : \u00ab\u00a0Le gar\u00e7on se met \u00e0 ranger les chaises de la terrasse, aper\u00e7oit de nouveau le mendiant et lui fait :<\/span><\/p>\n \u00a0<\/span><\/p>\n – Tu es encore l\u00e0, toi ! Arr\u00eate ton \u00e9ternel \u00ab\u00a0Pour l’amour d’Allah !\u00a0\u00bb. Qu’est-ce que tu veux encore ? Que je te donne ma t\u00eate \u00e0 bouffer ou quoi ? Je n’ai plus rien \u00e0 t’offrir, mon vieux, sauf peut-\u00eatre ce fond de verre de vin.<\/span><\/p>\n \u00a0<\/span><\/p>\n – Oui, donnez-le-moi, pour l’amour d’Allah !<\/span><\/p>\n \u00a0<\/span><\/p>\n – Comment ! Le vin aussi, c’est pour l’amour d’Allah ! ?<\/span><\/p>\n \u00a0<\/span><\/p>\n – Vous allez le jeter, non ? Alors tant qu’\u00e0 faire, il vaut mieux le jeter dans la bouche plut\u00f4t que par terre, vous ne trouvez pas ?<\/span><\/p>\n \u00a0<\/span><\/p>\n Le mendiant arrache le verre de la main de l’hilare gar\u00e7on, en ingurgite le contenu ros\u00e9 et se pourl\u00e8che les l\u00e8vres !<\/span><\/p>\n \u00a0<\/span><\/p>\n – C’est bon ! C’est tr\u00e8s bon ! Merci Allah.\u00a0\u00bb<\/span><\/p>\n \u00a0<\/span><\/p>\n A l’\u00e9poque le Tunisois faisait le si\u00e8ge des femmes et portait un fauve pour faire la java. Il ne pensait qu’\u00e0 mettre un animal dans les draps de ses conqu\u00eates. Jouer \u00e0 \u00ab\u00a0la brute\u00a0\u00bb avec des gamines de bonne famille ne l’emp\u00eachait pas d’\u00eatre un bon p\u00e8re. Il \u00e9tait capable de traverser quatre pays pour faire \u00ab\u00a0manger sa marmaille\u00a0\u00bb.<\/span><\/p>\n \u00a0<\/span><\/p>\n Un exc\u00e8s de vie s’abritait dans le ventre de ces citadins voraces, capables \u00e0 eux seuls de faire flamber toute la ville. Partout Tunis s’amusait. La Marsa, Sidi Bou Sa\u00efd, l’Ariana, Jebel Lahmar…<\/span><\/p>\n \u00a0<\/span><\/p>\n Errboukh, la Zerda, l’archi-fiesta durait trois jours et trois nuits. Le baroud tonnait pour annoncer l’apoth\u00e9ose des r\u00e9jouissances. La place se remplissait de convives, ils se d\u00e9versaient en poussant des cris de joie et en dansant le Fazani Mertah.<\/span><\/p>\n \u00a0<\/span><\/p>\n C’\u00e9tait quand la derni\u00e8re Zarda \u00e0 Tunis ? La dictature a servi de clap de fin \u00e0 des ann\u00e9es d’insouciance, de dolce vita. La saveur des choses, para\u00eet-il, n’est plus la m\u00eame.<\/span><\/p>\n \u00a0<\/span><\/p>\n Tunis avait tenu son rang au grand concert du plaisir. Le ciel faisait \u00e0 la ville un habit de lumi\u00e8re. Elle avait gliss\u00e9 deux cartes ma\u00eetresses dans sa manche azur. Sur la premi\u00e8re, quatre couronnes : Carthage, Rome, Bagdad, Paris. Cet atout \u00e9cartait Tunis de la province pour longtemps. Les racines de la ville s’abreuvaient au meilleur sang. Sur la seconde, la reine, mer M\u00e9diterran\u00e9e. Les longs plis de sa robe formaient autour de la ville un cercle bleu et immobile. A l’int\u00e9rieur de ce cercle, le temps semblait passer moins vite. Il fallait plus de cent ans pour \u00e9puiser un si\u00e8cle.<\/span><\/p>\n \u00a0<\/span><\/p>\n Tunis joue les prolongations, la lenteur. Elle se farde, se repoudre, se redore, elle s’\u00e9tire au soleil. Elle d\u00e9guste \u00e0 petites gorg\u00e9es la fin d’une \u00e9poque. Dans une maison pr\u00e8s du port de plaisance de Sidi Bou Sa\u00efd, de gros b\u00e9b\u00e9s \u00e9changent quelques propos au fond de leurs berceaux. Ils r\u00eavent \u00e0 haute voix d’Ali Baba et des quarante voleurs : leur babil inventera des noms \u00e9trangers. Hannibal, Jughurta, Al Kahina, Salambo. La guigne marche sous les vo\u00fbtes de son s\u00e9same. Tous les tonneaux sont vides. On r\u00e9ussit pourtant \u00e0 tirer une derni\u00e8re bouteille de vin. Sur l’\u00e9tiquette, il est \u00e9crit : Autrefois.<\/span><\/p>\n \u00a0<\/span><\/p>\n La derni\u00e8re fiesta de Tunis fut un enterrement. Personne ne s’y trompa. Le jour qui se leva sur les invit\u00e9s du palais de Carthage eut les couleurs d’un suaire. Il n’\u00e9claira que des visages de cire. Il n’y eut pas de temps \u00e0 perdre. Tunis se d\u00e9composa. Il fallut l’enterrer au cimeti\u00e8re El Jallaz.<\/span><\/p>\n \u00a0<\/span><\/p>\n Tunis se tasse sous un soleil africain, venu apr\u00e8s le sirocco de la nuit. La lumi\u00e8re d\u00e9taille son abandon.<\/span><\/p>\n \u00a0<\/span><\/p>\n Allong\u00e9e dans sa tombe de lumi\u00e8re, Tunis se fane. Elle a la beaut\u00e9 des jeunes veuves ou des femmes abandonn\u00e9es. Les Ph\u00e9niciens, les Romains, les Arabes, les Normands l’ont autrefois couverte d’or et de c\u00e9ramique. Ils ont accroch\u00e9 sur son buste des palais et des Colis\u00e9e. La ronde infinie des soupirants semble pourtant ne jamais devoir finir. Flaubert se jette \u00e0 ses pieds avec sa prose. Pour elle, Mahmoud Darwich a oubli\u00e9 sa Palestine. Cette croqueuse de talents est loin d’\u00eatre une sainte-nitouche et elle s’affiche encore avec des puissants personnages en costume sombre et se roule sans pudeur dans leur lit. Elle a connu l’argent, la force, l’esprit, la canaille. Mais la mauvaise affaire de sa tr\u00e8s longue vie, elle l’a connue avec un homme trapu, aux cheveux gomin\u00e9s.<\/span><\/p>\n \u00a0<\/span><\/p>\n Le gomin\u00e9 \u00e9clipsa tous les autres. Il p\u00e9rimait les plus modernes, d\u00e9classait les plus \u00e9l\u00e9gants, condamnait ses successeurs \u00e0 n’\u00eatre que des ayants droit.<\/span><\/p>\n \u00a0<\/span><\/p>\n Le pr\u00e9sident Ben Ali a mutil\u00e9 l’organe le plus pr\u00e9cieux des Tunisois : la langue.<\/span><\/p>\n \u00a0<\/span><\/p>\n Plus de cris ni de chuchotements, juste des grognements de muets. L’\u00e2me de Tunis a \u00e9t\u00e9 bris\u00e9e sur un r\u00e9cif d’acier. Il n’y a plus de th\u00e9\u00e2tre, plus de po\u00e9sie, plus de roman, plus de musique, plus de danse. Un nulle part au sud. Qu’est devenu Mohamed Guerfi, le plus grand musicien tunisien, l’\u00e9gal des fr\u00e8res Rahabani ? Interdit de festival pour son franc parler l\u00e9gendaire. Depuis six ans, il ne vit plus de sa musique. Il est contraint de brader ses biens pour survivre.<\/span><\/p>\n \u00a0<\/span><\/p>\n Qu’est devenue cette conscience morale qu’\u00e9tait la troupe du Nouveau Th\u00e9\u00e2tre de Fadel Ja\u00efbi et Fadel Jaziri ? A chaque nouvelle repr\u00e9sentation, elle attirait des spectateurs de Su\u00e8de, du Liban, du Maroc, d’Egypte. Qu’est devenu le plasticien Habib Chebil ? Qu’est devenu Ouled Ahmed, le po\u00e8te du vin et de l’amour ? Il n’\u00e9crit plus.<\/span><\/p>\n \u00a0<\/span><\/p>\n Mais qui \u00e9crit encore \u00e0 Tunis ? Se balader du c\u00f4t\u00e9 des bars, des caf\u00e9s tels que l’Univers, le Florence, la Rotonde, le Kilt, c’est entrer dans le monde des ex. Ex-journalistes, ex-\u00e9crivains, ex-com\u00e9diens. Les anciens temples de la parole et de l’\u00e9criture ont \u00e9t\u00e9 br\u00fbl\u00e9s en fum\u00e9e de p\u00e9tard. Les survivants de cette fellouja ont vendu leur \u00e2me ou se sont exil\u00e9s dans d’autres langues.<\/span><\/p>\n \u00a0<\/span><\/p>\n Ce Tunis doit tout \u00e0 Ben Ali. Il est son professeur et lui a appris \u00e0 se d\u00e9poss\u00e9der de sa m\u00e9moire. Et c’est la fin de la fin, le coup de gr\u00e2ce. Seules des silhouettes immobiles animent encore cet univers de c\u00e9notaphe. Des femmes au sourire de marbre, des vierges \u00e0 l’abdomen de carton, empaill\u00e9es. La nature ach\u00e8ve le travail du temps et tord le cou \u00e0 ces fr\u00eales beaut\u00e9s. Mais alors, dites-moi, que nous reste-t-il de ce Tunis disparu ?<\/span><\/p>\n \u00a0<\/span><\/p>\n Quelque chose qui, assur\u00e9ment, est plus beau que la gloire de ces \u00e9poques si vite enfouies, plus beau que la vie m\u00eame : la pri\u00e8re de l’absent. <\/span><\/p>\n \u00a0<\/span><\/p>\n(*) Taoufik Ben Brik est journaliste et \u00e9crivain tunisien.<\/p>\n
\u00a0<\/span><\/p>\n (Source\u00a0: \u00ab\u00a0Le Monde\u00a0\u00bb du 23 f\u00e9vrier 2007)<\/span><\/b><\/p>\n \u00a0 <\/span><\/p>\n\n <\/p>\nLes musulmans britanniques veulent que l’\u00e9cole s’adapte \u00e0 la \u00ab\u00a0morale islamique\u00a0\u00bb<\/font><\/h2>\n<\/strong><\/span><\/p>\n
\u00a0<\/span><\/p>\n LONDRES CORRESPONDANT<\/font><\/span><\/h3>\n \u00a0<\/span><\/p>\n